La lourde porte s'ouvre.
L'odeur de bois ciré vous enivre aussitôt.
Les papiers jaunis témoignent des fastes d'une époque.
Les vieux roses éteints vous parlent d'un hier.
Les ocres font les fiers.
L'ancien parquet gémit sous le poids de vos pas.
Les volets de bois claquent, usés par les embruns.
Les cloches de Saint-Pierre chantent leurs litanies.
Les mouettes hurlent à tue-tête des contes de marins.
Entre les deux fenêtres trône un semainier orné de bois de rose.
Y sommeillent encore perles fines et fils d'or.
Chaque objet se souvient du chant de la brodeuse, des rires et des gestes.
dans les ateliers de Marennes, en Charente-Maritime.
Le crissement des fusains sur un vierge vélin.
Le froissement des étoffes entre velours, dentelles et soies.
Le fin murmure de la craie de marquage.
L'acier des ciseaux en tumulte d'escrime.
L'incessant cliquetis de la vieille Singer.
Cette lumière, réfléchie par les ors sur des visages graves, concentrés mais heureux...
Puis...
Germaine sautille devant son chevalet, son mannequin, passe d'un établi à l'autre, pourchasse le détail, traque le compromis, recherche l'excellence qui marquera l'époque, perpétuera le nom.